Der Bundesstaat Georgia heute: Dunkelheit. Gestank. Das dumpfe Stöhnen eines Untoten vor der Tür.
Der Spalt darunter misst wenige Millimeter und lässt ein bisschen Licht von draußen in den Wandschrank eindringen, in dem ich mich seit gestern Nacht verstecke. Die Beine meiner kleinen Schwester bewegen sich im Takt zu ihrem Keuchen kaum merklich und ich hocke nur hier, die Hände vor meinen Mund gepresst. Meine Augen weinen nicht mehr, die Tränen sind verblichen und meine Mutter und mein Vater irgendwo im Haus. Kein Hilferuf entweicht meiner trockenen Kehle und ich merke, wie mich die Erschöpfung langsam packt, weil ich gerade alles verloren habe, was ich mein Leben nannte. Meine Lider schließen sich langsam, reiben über das trockene Auge, aber das stört mich nicht, ich bin zu müde um mich darüber zu ärgern. Meine Arme sind schwer und sacken langsam an mir herunter, bis sie taub an meinen Seiten baumeln und mein Kopf gegen Majas Wintermantel sinkt. Sie bewegt sich dabei direkt neben mir, getrennt durch zwei Zentimeter angestrichenen Pressspan. Ich werde in diesem Wandschrank sterben. Meine letzten, müden Gedanken zucken in die Welt von C. S. Lewis´ Narnia und lassen mich in eine weit schönere Traumwelt abdriften, als die absurde Realität, in der ich mich jetzt befinde. Warte, Aslan! Ich werde in diesem Wandschrank sterben.

120 Tage sind vergangen, seit das Virus ausgebrochen ist. Die Atlanta-Gruppe befindet sich gerade auf dem Weg, Atlanta zu verlassen. Die Auffangsstation, für Flüchtlinge, von der die Menschen im Radio erfahren haben, existiert nicht. Zudem ist das Zentrum für Seuchenkontrolle zerstört. Wie geht es weiter? Wird es einen sicheren Ort geben? Einen Ort, an dem es diese Sicherheitszone gibt?





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